Sem ti tudo é melhor por muito que não o pareça

Olho para ti 

e apenas consigo ver o que perdi de mim

sem apelo nem agravo

o destino não quis que eu fosse feliz.

São a mentira e o medo que marcam os teus passos

desprovidos de sentido que não o teu próprio

tal como os cordelinhos que te manipulam. 

Dou-te demasiada importância ao referir sequer estas palavras

onde a luta que procurei dar tem apenas paralelo na tua recusa do fazeres.

Por certo, um direito que te assiste

Em que eu, por muito que estivesse de coração partido não te o neguei.

Compactuei inclusivo com tal.

Eles ganharam... e tu foste atrás. 

A minha vida por momentos acabou, 

sendo apenas adiada por outros

onde apenas a solidão e o desespero se instalaram. 

Mas eu ainda aqui estou. 

Ainda respiro. 

E enquanto assim for, há vida, 

sem que se tenha vivido grande coisa. 

Ausência de certeza, 

ausência de amor.

Tu não sentes. 

Eu sim.

Merda de jogo viciado,
onde o que perde é sempre o mesmo.
Irá algum dia mudar?
São fragmentos do meu ser
que se despedaça
e se volta a reerguer
sem crer que para isso haja algum sentido
algum destino,
algum rumo,
alguma razão.
No entanto volto mais uma vez a fazê-lo.
Chega.
Por mim chega.
Não quero mais.
Mas em algum momento
a minha vez vai chegar já que tu não és.
Foste. 

Photo by:orangebutt

Última batida

A moratória 

não é obrigatória. 

O ritmo da que a batida vibra

assim empurra o incauto para escrever palavras vazias

cheias de um sentimento 

que o entanto não se é capaz de descrever.

Prover sem o dever

de transmitir conhecimento 

no meio de nadas a que se agarra

e nada sem que algum liquido o empurre para cima

ou tão pouco o afogue nos nós
que são os seus perpétuos pensamentos.

O movimento 

em algum momento 

terá de cessar

sem terra nem mar

que se vislumbre

e ilude a pobre alma que confia 

sem olhar para os perigos que a rodeia.

Incendeia o sentimento,

a vibração do batimento cardíaco.

Navega desesperado por um sentido

um norte, 

um marejar desprovido de amarras

ou tentáculos que o prendam. 

Provém do sentir

sem que se viva o presente

ausente

não menos pendente 

do momento anterior,

sonho póstumo ilusório

sem que a penumbra comprometa

o que promete,

sem sombra nem vigor

marcado na cara
despido de primor.

E oiço...

a tua voz...

o teu sussurro...

o teu clamor...

E eu no meio do meu canto,

petrificado,

com medo do próximo passo.

Sou criança.

Sou adulto.

Sou velho.

Sou novo.

Sou o tudo e o nada

que em nada me envolvo

e em tudo me queimo.

Por isso, 

temo o próximo passo.

E é tão fácil o dar.

Dá-me a tua mão, 

um abraço, 

um beijo, 

um forte construído de afecto.

Quem sabe se assim
algum dia caminharei, 

ou talvez sairei do meu canto,

pois nem com o canto encanto.

Simplesmente espanto.

As letras vazias 

ligadas ao pensamento desconexo

inertes permanecem.

Algum dia terei que andar.

Talvez amanhã.

Talvez não.

Agora, é que não.

Simples esforço em vão.

Vão às vossas vidas.

Afinal a mesma não pára
até à última batida.

Picture by: md-arts

Sente

Questionamos muito o mundo que nos rodeia

sem que muitas vezes haja razão para tal.

Outras, não o fazemos o suficiente.

Deficiente a razão

pela qual não se demonstra o que se sente.

Onde a amostra permanece simplesmente inerte

com receio da reacção de estímulos exteriores

e os seus respectivos reflexos no interior.

Palavras, atitudes e actos

por vezes inocentes

outras lancinantes

para quem apanha com eles

sem que em certas situações 

haja mérito, destino ou razão.

Permanece além mar

a incerteza do momento que se segue...

E o tempo...

Ai o tempo

que tanto mata e tão pouco deixa viver,

condição da nossa percepção. 

Se acham que eu não faço sentido algum, 

é algo pacífico para mim.

Não tenho que ter. 

Mas párem.

Por um segundo apenas e pensem...

na diferença de tempo que sentem passar

entre o beijar e perderem quem amam.

Dizem que o tempo é relativo.

Aquilo que se sente não.

Photo by: pascalcampion

São vocês o meu presente

Existem forças que vão e vêm

batem-nos como se nada importasse

e pouco importa quando nada se tem 

e tudo se pode

independentemente da vontade alheia

a volúpia semeia 

por entre frestas de portas 

aparentemente fechadas

mas nunca realmente presentes.

Pintas apenas de imaginação 

o medo que oprime

sem que o corpo se aperceba de tal. 

O sono esbatesse

contra a mente que luta para permanecer acordada

enquanto os braços quentes e envolventes 

me puxam para o conforto da atraente alcofa.

Mas não.

Tenho de lutar, 

tenho que escrever,

pintar o que sinto

sem saber o que sinta

onde a verdade 

não me permite que minta. 

Sinto mais que nunca

um pouco menos que ontem 

não menos presente

ou talvez apenas diferente. 

Difere a opinião, 

a visão 

turva com a confusão reinante

por entre forças que aos poucos me vão escapando. 

Sentado do alto do meu trono escrevo,

não sei bem o quê

mas também não importa.

E mesmo que importasse,

quero escrever. 

Tenho de escrever, 

cuspir as letras que me consomem,

encontrar nelas a oração que me liberta, 

por entre traços nunca escritos

das nossas vidas 

perdidas no meio de um encontro ocasional

nada fortuito, 

bem mais que real 

na sua dimensão de total

de inteira parvoíce

vazia de merdinhas que nos chateiam aqui e ali.

 

E porra. 

A música não pára

tal como eu não consigo parar de escrever

mesmo que nada diga.

Mas sabe tão bem 

ver a mente jorrar esta torrente

com as letras pretas a aparecerem no ecrã branco.

Simplesmente deixo-me levar, 

embalado pelo vosso encanto

no meu recanto, 

só nosso, 

meu, teu, vosso..

só nosso.

No próximo parágrafo do próximo dia

que se avizinha 

e nos abençoa com a sua existência.

Para todos os efeitos, 

isto não é um fim. 

Apenas uma pausa, 

em jeito de abertura para o episódio seguinte

da nossa épica história.

Amo-vos,

mesmo não sabendo se sou correspondido. 

Não importa, 

ao contrário do que sinto. 

Não necessito da vossa validação

e por vocês apenas sinto gratidão, 

no pequeno sopro que é a minha vida

no meio desta infinita imensidão. 

 

O próximo passo...

presente.

Agradeço.

 

Sempre Presente. 

photo by: dalaiharma

Besta

Sou uma besta

mas preciso de ser amado.

Precisamente por ser uma besta 

é que mais preciso de ser acarinhado. 

Ser uma besta

não foi uma escolha.

Fui empurrado sem que o tenha pedido

E como tal

vital para a sobrevivência do ser

simplesmente reagi aos estímulos mundanos

desta puta de vida

quem em vez de sorrir para mim

substitui o para 

para um de.

A vida não tem culpa. 

É o que é.

Tal como as situações diárias que se abatem sobre nós.

Mesmo que o nós,

 no sentido de ligação seja ilusório.

Não deixa de estar presente 

nas interacções aquando da partilha dum mesmo espaço

pelos nossos corpos.

Ora presentes. 

Ora ausentes.

O monstro precisa de amigos

frase repetida

elevada ao explendor da louca

Já diziam os Ornatos

bem como alguém que se apropria do título para si.

 

Há almas que são lindas.

Lindas sem que se veja

aquilo que as ilusões escolhem.

Por vezes só nos dão vontade de beijar

e tanta gente se queixa da falta dele

mas é um constante negar

sem dar espaço para que tal aconteça.

 

Para não variar

o ritmo e a sequência do texto

é orientada por um onirismo tal

onde mal se percebe

o seu inicio, 

o seu meio

e como se dirige para o fim.

 

Os fins são sempre relativos

bem como a dor associados aos mesmos.

Pautados de dor

ou até mesmo ausentes dela

onde a razão não é mais do que o espaço

que a nossa mente permite.

O sentimento não invade o espaço da razão.

 Às vezes até andam juntas

mas neste caso separadas, 

tal e qual as contas da vida

onde se sente que se deve algo 

sem que nada tenha sido feito para isso. 

 

Mas tudo isto,

que foi dito,

escrito,

filmado, 

descrito, 

nada altera o facto que sou uma besta.

 

E até uma besta 

necessita de ser beijada,

de sentir a entrega completa

sem cobranças.

Ser amada

como eu sempre te amei.

 

https://www.deviantart.com/mleth

 

Sólido movimento inerte

Porque tudo pára um dia. 

Um dia tudo pára. 

Olhas em redor e não sabes porquê.

Questionaste da razão 

e além dos sentidos

não tens qualquer indício para a sua origem.

Não deixas de procurar o porquê.

A tua mente é curiosa 

e nada a detém até encontrar o motivo

pelo qual tudo o que estava em movimento

de um momento para o outro

sem qualquer indício da sua fonte

fez parar tudo

sem encontrar vestigios para a sua origem.

Tudo passa

tudo anda

tudo se move.

O pêndulo eterno do ritmo dos dias

abrandados à noite

sem ainda assim se deter

o movimento perpétuo do ser.

Extingue-se a luz

para no momento seguinte voltar a surgir no horizonte

brandando ao céus a alegria da sua existência

por muito que no bréu 

a crença popular o negasse.

Não é por o negar que faz dele menos real...

presente.

Pode até não ter muita força. 

Mas dadas as condições propícias

é ver renascer 

o ser

outrora julgado extinto

mas que agora nada o pode deter.

Qual fénix de além mares

forças circulares

ventos de sudoeste

e o momento presente 

que enrola e ofusca o luar

ao qual lhe sirvo o teu manjar.

Silêncio. 

O menino está a dormir.

E a seus pés todo o mundo se prosta

bem como eu quando te vejo sorrir.

Pic by: solfar

Norte

Estou podre. 

Não mais podre que muitos dos que andam aí. 

Simplesmente podre. 

Não que eu ocupe um volume de monta.

Até estou de dieta e tudo. 

Mas o dia a dia 

que vem desde o dia do meu nascimento 

até ao dia de hoje

deixa-me podre.

Cansado de tudo e de todos.

O peso oprime-me,

puxa-me para baixo,

sem apelo nem agravo. 

Estou podre.

Menos podre do que muitas outras alturas da minha vida

onde desaperecer nem solução era

tudo me apertava

tudo me consumia,

não havia um vislumbre de luz

uma esperança no horizonte

uma razão para lutar

um sentido de viver

onde nem o morrer servia.

Estou podre

Mas diariamente luto para deixar de estar

dia após dia após dia

travo batalhas infinitas 

contra inimigos invisíveis

Um autêntico Don Quixote dos tempos modernos.

Estou podre e luto sem sentido algum,

mas algum sentido tudo isto começa a fazer

a partir do momento em que olhei para ti

e vi o teu sorriso. 

Nesse momento parei 

e simplesmente olhei para ti. 

 

Estou podre

e tudo era negro 

o abismo permanente

a solução para tudo isto... ausente.

Mas tu...

tu... foste o meu presente.

 

Olhei para ti

e sorri.

 

Nesse momento soube que tudo iria ficar bem.

O brilho voltou

o velho virou novo

e o podre transformou-se num quadro em branco 

pronto para pintar com as histórias das nossas vidas.

 

Ainda não estou morto.

E mesmo que o podre volte

não terá hipótese.

Não deixaste de ser a razão 

que me deu o norte.

E o podre só tem como destino a morte.

Pic by: hannahcrackanegg

O nome está lá

Rumo a destino incerto

onde o norte parece ser um meio

coberto de obstáculos

embora antecipados

não menos deixam de ser presente.

Um sorriso em forma de letras

ausente presença 

em forma de sentença

a um destino proscrito

onde a luz se faz presente.

Teimo em lutar por algo que acredito

mesmo perdido vejo direcção 

e sentido de algo maior que a vida

em que o coração bate acelerado 

no momento presente.

Este é o teu texto, 

que pode até não ser nada de especial

em oposição daquilo que és para mim.

o futuro é sempre inconstante, 

mas fazer parte do teu mundo 

não é menos do que um presente

e salvo a redundância sempre presente.

pic by: chessasworld

Espaço

Tudo na vida é espaço. 

O espaço que nos separa.

O espaço que nos une.

O espaço onde a ausência é tudo aquilo que ocupa lugar.

O espaço partilhado por um ou mais seres...

ou coisas.

O espaço geométrico ou abstracto que desenha o sentimento

retratado ou escondido nas acções do dia a dia.

O espaço onde a palavra oprime 

e a falta dela cria vazio 

outrora cheio de emoção

extrapolação elevada ao expoente da loucura.

Assim dizem os loucos cínicos desta vida

preenchida de espaços temporais, 

entre o que é, o que foi e o que poderá ser, 

tingidas dum espaço emocional 

vergado tanto quanto a resistência aguenta. 

É urgente amar

sem superficialismos quotidianos. 

Amar sem suspeitar,

entrega desprovida de egoísmo.

 

Sim, 

isto parece uma manta de retalhos.

Ao fim ao cabo não são mais do que pequenos espaços

unidos uns aos outros, 

tal como tu a mim neste momento.

Eu escrevo.

Tu lês.

Tal e qual um burro a olhar para um palácio. 

Mas NADA nos tira este espaço,

só nosso.

 

pic from: kuldarleement