A eira da beira ribeira teima

 Sou poeta fingidor

que finge sem saber.

 Pode até nem me apetecer

mas quando posso viro pintor

  jogo tinta em forma de palavras

de forma aleatória

e exploratória

sem que de alguma forma explane

o que realmente quero dizer. 

 

E vivo assim, 

perdido no meu sentimento

decorado de pensar. 

Penso no momento.

O que é 

o que foi

e o que estará para vir.

Sobre... penso.

 

E com isso fico propenso

ao seguimento do barco

que ruma desgovernado

sem skipper 

nem redentor.

Fico... perdido na esteira
Sem eira 

nem beira.

Livre.

À deriva...

E tenho que derivar

sob o risco de estagnar.
Tamanho portento

digno de um rebentamento.

È o ontem

o amanhã 

e por fim o agora.

E agora?

Agora?

Vira a página

e segue rumo ao sol poente.

pic by:frequenzlos

Aries

 Não. 

Não escrevi mas gostaria de ter escrito. 

Não.

Não desenhei mas gostaria de ter desenhado.

Não. 

Não disse mas gostaria de ter dito,

um dito, 

um conto, 

um parágrafo,

um ponto...

não sei se seria um ou um e uma vírgula.

A pontuação faz toda a diferença

por muito que digam que não. 

E eu insisto.

Até que digam sim,

ou simplesmente desisto.

Mas não resisto ao destino fadado

talhado e retalhado

à medida do fato que me veste

assenta 

e me cobre

sem cobrar afecto

mas fazendo-me sentir quente.

Poderia vir de oriente

ou poente. 

Mais não me poderia ser indiferente

por muito que fosse diferente.

No final dizem todos o mesmo

e aí da ovelha tresmalhada que saia do rumo.

Sou Carneiro

não ovelha.

Obstinado, 

teimoso

e pleno de coração.

photo by: vera-chimera

O nojo que por vezes me dá ser humano

Não quero me fechar em mim

Mas sim em ti.

O mundo lá fora assusta-me

ao contrário dos teus braços que me protegem

deles...

de mim.

Se ao menos eles soubessem as consequências dos seus actos

as agressões gratuitas

as feridas que abrem

os danos que causam...

Porque será tão difícil procurarem

ou pelo menos tentarem ser melhor seres humanos?

É tudo a apontar armas em menos de nada

para depois se queixarem que foram agredidos.

Porque será?

Porque será?

É tão claro e não o conseguem ver.

Porquê?
Porquê?
Porquê?

Pic by: julian-faylona

Rambles of the mad king

The art of parting like a madman sitting in the throne with the pants down!
Unfuck the world. 

Word!

 

pic by: vimark