Operação Natal

Número de mortos na Operação Natal sobe para 6.

Será que eles têm uma ardósia e giz,

onde fazem tal contagem com tracinhos brancos irregulares na vertical?

Desenharam esqueletozinhos?

Que comentários será que fazem?

Será mesmo apenas um número,

que se segue ao rótulo pomposo que arranjaram?

Operação Natal!

Operação Natal ...

Faz lembrar bacalhau,

filhoses,

borrego,

uma mesa cheia de iguarias e doces,

ofertas,

reunião,

família

e aquela prenda que se quis comprar,

apenas para se dizer... lembramo-nos...

A parte da hipocrisia já passou.

Quem se lembra de comprar sentimentos?

Perdão...

Queria dizer efectivamente prendas.

O dinheiro que se gasta...

Não só nos presentes mas também nas mensagem....

Todos querem dizer alguma coisa...

Número de mortos na Operação Natal sobe para 6.

Será que agora já estão vivos?

Ou farão mesmo alguma diferença?

Alguém se irá lembrar deles?

O que será o Natal para eles?

E o que será para todos aqueles que não têm ninguém?

Que apenas se lembram deles neste dia?

Quem se lembra deles noutro dia?

Quem se lembra deles?

Respondam-me....

Quem se lembra deles?

É apenas um dia,

O Natal... que passou.

Os vivos por aqui ficam,

mas os mortos não.

Para o ano haverá mais Natal...

E da Operação também.

Número de mortos na Operação Natal sobe para 6.

Número de mortos na Operação Natal sobe para 6.

Estranho

Estranho

Tudo é tão estranho.

Estranho 

Imaginado 

sonhado.

Soalho.

Só alho.

Palavras, palavrinhas

soltadas ao desbarato.

Desbravadas

no mato que te envolve e rodeia.

Colmeia.

Com a meia.

Surreal.

Coloquial.

Temperamental.

Um mal 

sem aval

paras tudo

dizes que é a tal.

Ausente no presente,

perguntando o que foi o ontem 

sem saber o que será amanhã. 

Para a frente

para trás,

ninguém sabe, 

ninguém pára,

ninguém pergunta, 

ninguém sente.

Ausente.

No presente.

Porque é estranho.

Tão estranho.

Não tem forma, 

no entanto toca

sem ser capaz de determinar a sua origem. 

Loucura talvez.

Não vês?

O que dizes?

Éramos três, não éramos?

E felizes também?

E agora o que somos?

Abre-se uma laranja

e os gomos docinhos,

ali como nós, 

que nos perdemos na voz,

de mim em ti,

ti em mim,

em nós,

na voz.

É estranho,

tão estranho.

Não é perturbador, 

Apenas estranho. 

Não é vazio

tão pouco um rio

mas eu riu-me porque gosto

ou simplesmente não sou capaz de calar a ironia em mim.

Aquilo que vi

e aquilo que ainda quero ver.

Nem vou dizer.

É fértil o mundo, 

bem como a mente

e a estupidez humana também.

Tudo coisas ricas em alimentar aquilo que é estranho.

Tão estranho.

Entranho no medo que em mim não reside,

alimento a personalidade borderline, 

o sono que teima em não chegar, 

onde o cansaço transforma imagens claras

em borrões desfocados

de tão estranhos que são

ao saudar a nação.

Também eu saúdo, 

pois sou um estranho 

no meio de tamanha multidão.

Ressaca

Era para ser apenas mais um
no meio de nenhum
como eu
que come do meu
como sendo teu.

As horas seguem passando,
tu já estiveste voando,
passando
e cada minuto que passa mais longe estás.

Respiro um pouco mais
e o teu cheiro ainda presente em mim.
O ti,
o mim,
o nós,
une-se à minha voz,
do que sinto
em ti,
em mim,
em nós,
na voz.

O nós que não gostas
que não é a moscada
embora na Moussaka fique tão bem,
mesmo que a Lasanha quase toda tenha ficado por comer.

É a festa do engorda,
os copos ainda meio cheios,
meio vazios,
depende a perspectiva de quem os vê.
E eu que aqui não te vejo,
fico sem palavras
rodeado do que sinto
que é bem mais que as demais.
As emoções não param...

No entanto o cheiro é o teu.
Eram para ser três ou quatro coisas
num quarto que apenas recorda
do meu corpo sobre teu,
no teu, só meu...
por muito que fosse apenas nesse momento,
apenas...

Quis te fazer uma foto,
mas a foto nunca iria mostrar como os meus olhos te vêem,
como o meu coração te sente,
como a minha mão te toca,
como respiro o teu cheiro,
como a chuva nos acolhe,
a tua boca na minha,
a minha na tua,
a sensação de que cada beijo nos rouba as horas,
que passamos juntos,
bem juntinhos...
Ai essas bandidas que nos surripam um do outro.
Se as apanho....

Quero-te.
Aqui.
Com todos os bla bla blas.

Sem dúvida que o meu sorriso tem um outro brilho à luz do teu olhar.

és tu...

Existem mil formas de se dizer o mesmo.

Não apenas em relação ao dizer...

o mesmo conceito se aplica ao fazer.

Escolher a próxima palavra que se diz,

umas vezes coberta de sentimento,

outras não.

É assim que fala a razão, 

a forma como sinto por ti,

bem ali...

Ali bem no recanto só nosso...

As horas perdem todo o seu sentido.

O teu sorriso que me projecta para outra dimensão.

E prossegue o rodopio...

O tempo passa e não pára para te poder beijar ainda mais...

Não me canso e quero ainda mais...

mais...

mais...

e mais...

De ti em mim,

de mim em ti,

onde a fronteira entre o eu e o tu

não é mais do que difusa...

profunda...

A noção do nós

Não pode ser igualmente definida em meras fronteiras

Assim te quero, assim te vivo.

Slam

É viciante, 

tocante,

puxa-nos

e atrai-nos,

o palco, 

a atenção toda projectada em nossa direcção,

uma ou outra alma por ali perdida

sem bem saber ao que vai...

Há de tudo.

Que texto escolher?

Como o recitar, 

o que esperar?

É viciante...

Passo de coragem

rumo à dupla exposição

a pessoa....

o texto...

os dois em um

onde tanto um como o outro alteram o estado,

a forma, 

a apresentação,

raramente ausente de emoção. 

Mais que não seja a adrenalina que corre nas veias,

Desses momentos de glória ou inglória.

Sempre o suspense...

Irão gostar?

Assobiar?

Vibrar?

Ficarão indiferentes,

tal como o presente

que passa por eles sem o viver.

Caminho e dou mais um passo

rumo ao percepício que percepciono 

como mais uma etapa a passar.

A pontuação... irrelevante...

Pois isto não é uma performance, 

não é uma obra literária, 

não é um dilúvio de sensações, 

senão para quem aqui vem,

percorre este espaço, 

ajeita o microfone, 

ou dispensa a presença do mesmo,

tudo pára

até que ele ou ela inicia...

Não importa nomes, 

pois já tantos por aqui passaram, 

mas digo-os à mesma:

Ana,

Mick,

Sérgio,

Paola,

Nilson,

Cláudia, 

Boris, 

Silva,

Napoleão, 

Ricardo, 

Samathar,

Leandro, 

Bruno, 

Ricardo,

Maria, 

David,

Tiago,

Márcio,

Catarina,

O ilustre desconhecido que teima em não aparecer,

e mais algum que possa ter esquecido, 

todos eles gladiadores da palavra,

que aqui estão, 

neste magnifico espaço,

para vocês, 

com vocês,

o público...

Somos todos nós.

É o Slam...

É o Slam...

É a partilha que me move...

E troco os meus aplausos 

pelo prazer que tenho ao ser bombardeado por ideias que me fazem pensar, 

ir mais além daquilo que sou.

Mas não contem comigo para uma fogueira de vaidades...

Serei sempre eu a cuspir-vos na cara quando assim o sentir.

Quem ganha ou perde, 

irrelevante...

Já o prazer da partilha não se mede.

É o slam
e este é o meu tributo a todos vocês

que participam no Slam.

A garrafinha cá nos espera no final.