Estranho

Estranho

Tudo é tão estranho.

Estranho 

Imaginado 

sonhado.

Soalho.

Só alho.

Palavras, palavrinhas

soltadas ao desbarato.

Desbravadas

no mato que te envolve e rodeia.

Colmeia.

Com a meia.

Surreal.

Coloquial.

Temperamental.

Um mal 

sem aval

paras tudo

dizes que é a tal.

Ausente no presente,

perguntando o que foi o ontem 

sem saber o que será amanhã. 

Para a frente

para trás,

ninguém sabe, 

ninguém pára,

ninguém pergunta, 

ninguém sente.

Ausente.

No presente.

Porque é estranho.

Tão estranho.

Não tem forma, 

no entanto toca

sem ser capaz de determinar a sua origem. 

Loucura talvez.

Não vês?

O que dizes?

Éramos três, não éramos?

E felizes também?

E agora o que somos?

Abre-se uma laranja

e os gomos docinhos,

ali como nós, 

que nos perdemos na voz,

de mim em ti,

ti em mim,

em nós,

na voz.

É estranho,

tão estranho.

Não é perturbador, 

Apenas estranho. 

Não é vazio

tão pouco um rio

mas eu riu-me porque gosto

ou simplesmente não sou capaz de calar a ironia em mim.

Aquilo que vi

e aquilo que ainda quero ver.

Nem vou dizer.

É fértil o mundo, 

bem como a mente

e a estupidez humana também.

Tudo coisas ricas em alimentar aquilo que é estranho.

Tão estranho.

Entranho no medo que em mim não reside,

alimento a personalidade borderline, 

o sono que teima em não chegar, 

onde o cansaço transforma imagens claras

em borrões desfocados

de tão estranhos que são

ao saudar a nação.

Também eu saúdo, 

pois sou um estranho 

no meio de tamanha multidão.