noite

acabo de chegar da noite... sitio... um cafézito aqui do sitio.... contexto ensonado... com umas mulheres que falavam entre elas nos 2 extremos do café..... e toda a gente no meio a ouvir...... conversa... "Então, vem o espirito, entrenha-se no cão, só que os animais não conseguem falar, nem os pardais. Mas é verdade!"

Palavras leva-as o vento...

um dia tudo será diferente
Tal como sempre foi
dia que sucede a outro dia
jamais é igual por muito que se tente
tente encontrar a razão
da expressão que se arrasta
por entre nuvens em busca de algo
que de objectivo pouco tem.
É o sono que bate
É o sono que sente
É o sono que fala
por entre paredes pintadas de vazio.
Em redor, o sol brilha
por entre mãos que procuram a imensidão
do tostão perdido no labirinto.
Estou alto... o sono tem destes efeitos
ajuda a perder-me por entre as minhas palpebras.
Por vezes é difícil encontrar um ritmo
quando aquilo que se procura é escapar
das coisas que nos rodeiam
e nos perseguem.
Ao fim ao cabo, fomos nós que as plantamos.
Tentamos ser felizes
por entre momentos de apatia e puro devaneio
da lentidão das nossas falas
à imagem de um filme Lynchiano.
É apenas mais um texto...
Apenas mais um livro
Apenas mais uma coisa
que não necessita de definição para ser o que é.
Tal como o ser humano respira,
também as palavras...

perversinagem...

Algures perdidos por uma suave bateria
ao som de Yo La Tengo
jazem uma forma distorcida
se é que existente de todo
DE sentimentos
meros rudimentos
de expressões vagas
ou mesmo vãs daquilo que a alma
não ousa expressar.
E tu quem és?
Talvez alguém perto daquilo que eu sou
alguém por entre os lábios que se tocam
e nos lembram da solidão de estar com alguém
por entre rápidos
que nos lembram dos confins
do inimaginável ser que um dia fomos
e conquistamos ao sabor da lágrimas de alegria
que nos tocou ao de leve
segredando o quanto és especial
por entre dois espaços vazios
que teimam em gritar pelo mundo fora a dizer:
"SOMOS OS MELHORES"
e efectivamente são.
mesmo que os outros não acreditem
efectivamente são...
corta.

Há mais vida para além do ecrã...

Medo

tenho medo
e em tal nada me distingo do comum mortal
que vive, respira
ou finge como tal...

o toque do tambor
que marca o ritmo
da noite que embala a criança
que jaz no interior da lágrima vertida
por entre rostos perdidos na multidão
imensão que se dispersa
por entre sombras de luz.

O futuro que se apresenta diante de ti
e te questiona do teu passado.
Até que ponto permites que tal faça,
interfira naquilo que és
naquilo que serás.

Não deixo de ter medo

punheta

Acto de dar ao punho...
O dilema entre masturbar e escrever...
sim... o dilema...
ambas as actividades são compulsões...
libertadoras...
ou assim o deveriam ser...
deveriam...
pois é...
a frase que se deveria seguir era...
mas nem sempre o são...
pois não...
nem sempre o são...
agora que escrevi não posso retirar...
está escrito...
manchado...
pintado...
mas não é isso que a punheta faz???
Ou será a escrita?
não importa...
uma punheta mental...
uma escrita moratória...
palavra nova...
que fui agora ver ao dicionário...
punheta escrita...
não vivida...
simplesmente sofrida...
pela ausência de escrita...
pela ausência de tu...
tu...
tu...