Operação Natal

Número de mortos na Operação Natal sobe para 6.

Será que eles têm uma ardósia e giz,

onde fazem tal contagem com tracinhos brancos irregulares na vertical?

Desenharam esqueletozinhos?

Que comentários será que fazem?

Será mesmo apenas um número,

que se segue ao rótulo pomposo que arranjaram?

Operação Natal!

Operação Natal ...

Faz lembrar bacalhau,

filhoses,

borrego,

uma mesa cheia de iguarias e doces,

ofertas,

reunião,

família

e aquela prenda que se quis comprar,

apenas para se dizer... lembramo-nos...

A parte da hipocrisia já passou.

Quem se lembra de comprar sentimentos?

Perdão...

Queria dizer efectivamente prendas.

O dinheiro que se gasta...

Não só nos presentes mas também nas mensagem....

Todos querem dizer alguma coisa...

Número de mortos na Operação Natal sobe para 6.

Será que agora já estão vivos?

Ou farão mesmo alguma diferença?

Alguém se irá lembrar deles?

O que será o Natal para eles?

E o que será para todos aqueles que não têm ninguém?

Que apenas se lembram deles neste dia?

Quem se lembra deles noutro dia?

Quem se lembra deles?

Respondam-me....

Quem se lembra deles?

É apenas um dia,

O Natal... que passou.

Os vivos por aqui ficam,

mas os mortos não.

Para o ano haverá mais Natal...

E da Operação também.

Número de mortos na Operação Natal sobe para 6.

Número de mortos na Operação Natal sobe para 6.

Estranho

Estranho

Tudo é tão estranho.

Estranho 

Imaginado 

sonhado.

Soalho.

Só alho.

Palavras, palavrinhas

soltadas ao desbarato.

Desbravadas

no mato que te envolve e rodeia.

Colmeia.

Com a meia.

Surreal.

Coloquial.

Temperamental.

Um mal 

sem aval

paras tudo

dizes que é a tal.

Ausente no presente,

perguntando o que foi o ontem 

sem saber o que será amanhã. 

Para a frente

para trás,

ninguém sabe, 

ninguém pára,

ninguém pergunta, 

ninguém sente.

Ausente.

No presente.

Porque é estranho.

Tão estranho.

Não tem forma, 

no entanto toca

sem ser capaz de determinar a sua origem. 

Loucura talvez.

Não vês?

O que dizes?

Éramos três, não éramos?

E felizes também?

E agora o que somos?

Abre-se uma laranja

e os gomos docinhos,

ali como nós, 

que nos perdemos na voz,

de mim em ti,

ti em mim,

em nós,

na voz.

É estranho,

tão estranho.

Não é perturbador, 

Apenas estranho. 

Não é vazio

tão pouco um rio

mas eu riu-me porque gosto

ou simplesmente não sou capaz de calar a ironia em mim.

Aquilo que vi

e aquilo que ainda quero ver.

Nem vou dizer.

É fértil o mundo, 

bem como a mente

e a estupidez humana também.

Tudo coisas ricas em alimentar aquilo que é estranho.

Tão estranho.

Entranho no medo que em mim não reside,

alimento a personalidade borderline, 

o sono que teima em não chegar, 

onde o cansaço transforma imagens claras

em borrões desfocados

de tão estranhos que são

ao saudar a nação.

Também eu saúdo, 

pois sou um estranho 

no meio de tamanha multidão.

Ressaca

Era para ser apenas mais um
no meio de nenhum
como eu
que come do meu
como sendo teu.

As horas seguem passando,
tu já estiveste voando,
passando
e cada minuto que passa mais longe estás.

Respiro um pouco mais
e o teu cheiro ainda presente em mim.
O ti,
o mim,
o nós,
une-se à minha voz,
do que sinto
em ti,
em mim,
em nós,
na voz.

O nós que não gostas
que não é a moscada
embora na Moussaka fique tão bem,
mesmo que a Lasanha quase toda tenha ficado por comer.

É a festa do engorda,
os copos ainda meio cheios,
meio vazios,
depende a perspectiva de quem os vê.
E eu que aqui não te vejo,
fico sem palavras
rodeado do que sinto
que é bem mais que as demais.
As emoções não param...

No entanto o cheiro é o teu.
Eram para ser três ou quatro coisas
num quarto que apenas recorda
do meu corpo sobre teu,
no teu, só meu...
por muito que fosse apenas nesse momento,
apenas...

Quis te fazer uma foto,
mas a foto nunca iria mostrar como os meus olhos te vêem,
como o meu coração te sente,
como a minha mão te toca,
como respiro o teu cheiro,
como a chuva nos acolhe,
a tua boca na minha,
a minha na tua,
a sensação de que cada beijo nos rouba as horas,
que passamos juntos,
bem juntinhos...
Ai essas bandidas que nos surripam um do outro.
Se as apanho....

Quero-te.
Aqui.
Com todos os bla bla blas.

Sem dúvida que o meu sorriso tem um outro brilho à luz do teu olhar.

és tu...

Existem mil formas de se dizer o mesmo.

Não apenas em relação ao dizer...

o mesmo conceito se aplica ao fazer.

Escolher a próxima palavra que se diz,

umas vezes coberta de sentimento,

outras não.

É assim que fala a razão, 

a forma como sinto por ti,

bem ali...

Ali bem no recanto só nosso...

As horas perdem todo o seu sentido.

O teu sorriso que me projecta para outra dimensão.

E prossegue o rodopio...

O tempo passa e não pára para te poder beijar ainda mais...

Não me canso e quero ainda mais...

mais...

mais...

e mais...

De ti em mim,

de mim em ti,

onde a fronteira entre o eu e o tu

não é mais do que difusa...

profunda...

A noção do nós

Não pode ser igualmente definida em meras fronteiras

Assim te quero, assim te vivo.

Slam

É viciante, 

tocante,

puxa-nos

e atrai-nos,

o palco, 

a atenção toda projectada na nossa direcção,

uma ou outra alma por ali perdidas

sem bem saberem ao que vão...

Há de tudo.

Que texto escolher?

Como o recitar, 

o que esperar?

É viciante...

Passo de coragem

rumo à dupla exposição

a pessoa....

o texto...

os dois em um

onde tanto um como o outro alteram o estado,

a forma, 

a apresentação,

raramente ausente de emoção. 

Mais que não seja a adrenalina que corre nas veias,

Desses momentos de glória ou inglória.

Sempre o suspense...

Irão gostar?

Assobiar?

Vibrar?

Ficarão indiferentes,

tal como o presente

que passa por eles sem o viver.

Caminho e dou mais um passo

rumo ao percipício que percepciono 

como mais uma etapa a passar.

A pontuação... irrelevante...

Pois isto não é uma performance, 

não é uma obra literária, 

não é um dilúvio de sensações, 

senão para quem aqui vem,

percorre este espaço, 

ajeita o microfone, 

ou dispensa a presença do mesmo,

tudo pára

até que ele ou ela inicia...

Não importa nomes, 

pois já tantos por aqui passaram, 

mas digo-os à mesma:

Ana,

Mick,

Sérgio,

Paola,

Nilson,

Cláudia, 

Boris, 

Silva,

Napoleão, 

Ricardo, 

Samathar,

Leandro, 

Bruno, 

Ricardo,

Maria, 

David,

Tiago,

Márcio,

Catarina,

O ilustre desconhecido que teima em não aparecer,

e mais algum que possa ter esquecido, 

todos eles gladiadores da palavra,

que aqui estão, 

neste magnifico espaço,

para vocês, 

com vocês,

o público...

Somos todos nós.

É o Slam...

É o Slam...

É a partilha que me move...

E troco os meus aplausos 

pelo prazer que tenho ao ser bombardeado por ideias que me fazem pensar, 

ir mais além daquilo que sou.

Mas não contem comigo para uma fogueira de vaidades...

Serei sempre eu a cuspir-vos na cara quando assim o sentir.

Quem ganha ou perde, 

irrelevante...

Já o prazer da partilha não se mede.

É o slam
e este é o meu tributo a todos vocês

que participam no Slam.

A garrafinha cá nos espera no final.

Sonho

A loucura tem o seu próprio modo 

de nos mostrar o que é certo,

o que é errado.

Jovem irado que jaz na calha

de descobrir o próximo escape

perde-se na luta da descoberta de si mesmo.

Por momentos vislumbra uma multidão

despegada e desconexa

embebida na sua própria solidão.

Repete-se a rotina.

O trabalho das 9 às 6

Não te libertas da prisão.

A culpa não é tua.

A responsabilidade talvez um pouco.

Afinal quem te deu a mão?

As coisas não tem de ser assim.

Por vezes é tão simples como olhar para dentro

e dar aos demais aquilo que queremos para nós.

Cliché, por certo...

Não o é menos verdade por tal. 

O embrenhamento na lassidão dominante 

pouco espaço dá à vivência real

alimentando apenas o espaço do mortal.

O sonho que se nega sonhar,

sonho que fica por realizar...

Depende tão só de ti,

de ti, 

de ti,

de ti,

de ti, 

e de ti.

de mim... também...

Afinal que somos sem o sonho?

Sleep makes me awake

Existem coisas que por muito tempo que passe nunca deixam olhar para além 

das pálidas imagens que jazem presentes

à minha frente,

ausentes de si mesmas

tocando no etéreo

sem noção de si mesmas.

Em redor tudo está escuro.

O isolamento é certeza que vem de dentro.

Vislumbra-se a luz que teima em não chegar.

Esperar mais um pouco, 

mais um momento,

mais um evento,

seguido de outro,

e outro 

e outro 

e outro...

Tu aí que caminhas para aqui...

Continuo sem te ver

mas sei que estás ai.

E eu... rumo... sem te ver...

cego pela tempestade de areia que se abate sobre mim...

Empurra-me para trás...

Mas não me detém...

Sei que aí vens e eu...

marcho...

sigo...

luto...

caminho...

rastejo e corro um pouco mais ...

navego...

voou....

vou... 

a correr para ti...

Nada me pode deter...

Desta vez não é ilusão...

já oiço a tua voz 

e é ela que me puxa na tua direcção.

Marcha, marcha guerreiro,

caminha em direcção à luz,

os braços que te esperam emanam o calor que te acolhe.

Recolhe,

aos lençóis,

o teu castelo, 

o teu forte,

somos unos,

somos um...

Feliz,

em ti,

em mim, 

em nós.

Não importa que não oiças a nossa voz.

Apenas que o sintas.

Eu sinto.

E por muito que enrole não consigo para isto encontrar um fim...

Talvez apenas porque isto apenas seja um início...

Comecemos então....

Andas perdido?

Viver sempre no presente

sem bem saber o que isso quer dizer.

O manual do caminho da tua vida permanece indiferente.

Questionas sem obter resposta,

mas caminhas em frente

pois em frente poderá estar a resposta

sem saberes se a vida te esconde ou mente

permanentemente ausente.

E tu que um dia foste crente...

O lamento aqui não tem lugar.

Cismar tão pouco serve o seu propósito. 

Os actos do dia a dia são feitos sem pensar,

repetidos à exaustão, mecanizados

por vezes ludibriados

e tantas vezes nos mantemos inebriados

com esperança de esquecer o que lá vem...

o que passamos....

o que vivemos...

Por momentos somos felizes na nossa fuga, 

mas ela encontra-nos sempre

e nesse momento....

nesse momento somos sempre obrigados a tomar uma nova decisão.

Fugir?

Assumir?

O tempo que está a contar e não espera. 

Mas espera mais um pouco.

Dá-me um pouco mais de ti mesmo.

Não sou capaz de tomar tal decisão,

assim, pressionado...

Não sou capaz de respirar.

Dá-me ao menos um pouco de ar

e talvez um pouco de força para persistir.

Não vou desistir,

mesmo que esteja errado.

E tu?

O que fazes aqui?

Nem tudo tem de ser igual, embora muitas vezes o seja...

Pendo pendurado do meu tempo

que não temo.

Invento.

Repito o que outrora disse,

pensei,

fiz,

os passos que dei

o ar que respirei,

a vida que vivi,

repeti.

Dou voltas

e revoltas

envoltas 

da mesma batida

repetida 

infinita.

Poderia até variar,

procurar uma nova canção

variação avariada de uma vazia acção.

Mas é na repetição

que encontro repetidamente a emoção.

Ver escrever o que nunca sonhei poder ser real,

surreal embebido num ideal 

legítimo, apenas por vezes leal.

Prossegue a catadupa que se entrega 

por entre a esterilidade de momentos ausentes

de mentes poucas vezes presentes

semeadas nos espaços vazios 

de um espírito que viaja aos tropeções,

repelões disfarçados de inebriantes sorrisos.

O pessimismo semeado pelos demais

por vezes torna-se demasiado démodé

vitima do seu próprio fatalismo

que sufoca a alma que procura vir à tona, 

respirar pelo menos um pouco de ar.

Respeito faz ricochete no peito.

Não reflecte a lágrima que cai. 

O tempo não pára,

E como eu gostaria que parasse 

quando vivo nos teus braços. 

Chega de escuridão 

quando tu e só tu me trazes alento ao coração.

Quero o teu sorriso.

Quero-te para mim.

Afinal...

This can be the beginning of a beautiful friendship...

So simple as...

Your lips,

My dick, 

You lick

I explode