Fósforo

Papel e caneta.

Objectos em desuso 

outrora elementos basilares 

de uma civilização hoje decrépita 

e sem crédito 

fruto dos pobres valores sociais 

morais 

e acima de tudo pessoais...

Mas porquê???

Porque te tornaste assim???

não foi no momento em que te vi

porque aí 

já tu estavas assim 

inerte ao que te rodeia 

te sufoca 

sem dares por ela

estás morto

e feliz da ignorância 

que te passou ao lado 

nesse jeito gingão

e acéfalo que te é característico.

És podre 

tal como a tua vida vazia de significado 

onde as horas passam 

da mesma forma que os minutos 

os anos 

décadas e segundos 

de letargia deficiente

inerte às ondas da civilização... lol..

uma seguida da outra...

A vida é um fósforo

e tu
ardeste.

Image By: KWLynch

Parar

Existem questões que nos assolam

sem para que tal haja razão 

e tão pouco resposta

sem que nova dúvida se imponha

no lugar outrora ocupado pela certa

que não era mais do que dois dedos de conversa

pensada intensa

mas só os que sentiram

se tocaram 

a um ritmo indefinido de cordas

por entre notas

que tocam no fundo

sem no fundo saberem

que não podem dizer 

aquilo que os olhos não viram. 

E por entre a brecha da janela

entra o sol 

que confessa o seu crime

de ausência da lua

que ainda agora estava ali. 

Veio a luz

tocar na escuridão

para o breu retirar

sem sequer vacilar

respirar talvez

até que algum dia é de vez.

Vês o que me fazes escrever...

O medo presente

na mente dormente

mas mente

sem que te apanhem 

na entranha visceral 

da tua dor viral

causada pelos teus actos vãos 

julgados de valor

de amor algum

que alguma vez esteve entre a  gente.

Tocam as badaladas 

que abalam o inspira-expira

da data.

Não ata, nem desata.

Atrapalha a vida

onde ele acreditava ser o herói

e não era mais que o vilão de si mesmo.

Entre o tic e o tac

vai o debate acalorado de quando acabar.

Até ao momento, 

altura,

tempo, 

minuto, 

segundo, 

em que não há mais do que... parar. 

E como tal, 

Parou.

photo by:

troyek

Olá...

Olá Pietro, 

Olá Ana, 

Olá Tânia, 

E porque nunca escrevo nada

neste momento estou a escrever. 

Não para dizer muito, 

Ou então talvez apenas com o pouco dizer

tudo dizer. 

Olá. 

Olá e Obrigado.

Obrigado. 

Não de escrever, 

porque como disse escrevo porque assim tenho necessidade, 

é compulsivo

e quando o faço não consigo parar. 

Dizer nada e tudo dizer, 

colocando mil palavras e sair daí 

um simples mundo de nada

que por vezes ata

e não desata

escrita de acta

escrita com nata

naquela data

que empata

do fruto maduro colhido antes de tempo

em que nada existia, 

tudo esta incluído, 

vazio e sem sentido, 

mas sentido com tudo. 

Tudo incluído.

Assim foi escrito, 

assim foi dito

e assim foi esquecido.

Atónito e perdido.

Até que se fez silêncio.

Silêncio.

Silêncio.

Silêncio.

xiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu!!!!

photo by: Olupur

Fodei-vos

Diz-se que é importante manter a coisa saudável.

Nós, pó de estrelas

que por alguma razão ainda por conhecer

nos encontramos num aglomerado de massa

frequentemente amorfa e inerte

na nossa inútil visão 

onde cada acto tem a importância relativa e fechada em si mesma.

Anda fazer o não sei o quê

sem que se saiba o objectivo

onde o prazer é diminuto 

no seu infinito vazio de ser

 a preencher com a matéria etérea 

em pouca ou nada tangível.

Pena de seda 

que te toca e envolve

sem que sintas o que te esmaga a cara

aperta o coração 

e te impede de viver. 

O medo que não te abandona,

preso a teu pé como uma algema

em formato de bola de ferro. 

O querer mover sem poder sair do mesmo sítio em que te encontras. 

Merda para tudo isto, 

sendo que a merda é obra prima da pessoa

que tudo amaldiçoa  e nada faz para a limpar. 

Inútil pedaço de esterco

que nem para cultura de vegetais serves.

Já o és na brilhante forma cinzenta de ser.

Laptop ao colo, 

calças em baixo, 

crias no meio daquilo que és.

Vontade de rebentar com tudo

e saber que tudo fica na mesma,

Apertado pela auto imposta prisão

de opressoras grades invisíveis, 

sem possibilidade de fuga aparente

e no entanto ali está... presente

envenenado pelas vicissitudes que se impõem 

sem qualquer forma de respeito pelo ser

que se alguma vez o feio, 

não mais o é.

 

Simplesmente... perdido.

 

Fodei-vos.

 

Fodei-vos

 

Fodei-vos hipócritas de merda

perdidos no mundo Pepsodente

onde na era da aldeia global

a distância não é mais do que um clique

vivem imersos numa ilusão de conectividade

onde a distância entre seres não poderia ser maior.

Por isso... 

Fodei-vos...

Simplesmente Fodei-vos.

Photo by: Rotor

Palavra de Imperador

Porque a Palavra também faz falta para alegrar os nossos dias. 

Não necessariamente a dita. 

Mas acima de tudo a sentida.

 https://www.youtube.com/watch?v=XklOMh3jjlA

Life on planet earth

Porque uma merda nunca vem só

Treme

photo by: ineedchemicalx

Saber o que fazer

sem ter medo do acontecer

perder sem morrer

o antes

o agora 

e o depois

para voltar ao antes

sem o pois.

Sois

quem sois

porque sois

a sombra da indefinição

latente

jazente

e talvez um pouco tremente

sem que o amanhã te procure. 

Ouve sem temer.

Tremer... sempre

que for preciso 

e fores capaz 

de voltar 

a repetir o mesmo passo

sem que se passe

do passado

andado

num mergulhado estado de emoção.

Translacção emotiva

que se traduz

à vaga ideia que a reduz.

Poderia até ser vagarosa

longe da proveitosa

idosa que treme 

no abismo que se abriu.

Perdeu-se o fundo,

sem que se visse o fumo

e no mundo 

tudo gira sem estar parado. 

Irado 

por certo levado,

mas a leva não concerta.

Treme,

sem parar, 

resultado de um passo perdido

sem passar o resto do dia 

no lar que um dia soube a mar.

Sou leão, 

imaginação de uma criança 

fértil em defeitos 

parca em louvores, 

deserta pela permanência

do jogo que não pára.

Ri-se sem saber.

Ri-se.

Ri-se porque simplesmente é bom.

E tu, porque choras?

Pedra no sofá

Photo by: enellphotography.

 

 

À medida que me afundo no sofá

que me abraça na ignorância dos traços

pintados à volta desse vulto que me rodeia

sem que eu veja as suas formas.

Finalmente... encontro o que há muito procuro.

Para ouvir, ouvir e ouvir em repeat, 

até que os ouvidos se cansem 

pois a mente a tal não se atreve

desconhecendo o que o amanhã trás 

em forma de surpresa que já na eminência

de fazer desaparecer a sombra 

presente de forma ausente

sem que o doente 

seja capaz de libertar a sua mente

e sente

esse ente

que não entende.

 

As lágrimas que caiem em seu rosto

sobem ao ritmo da prática da repetida tortura

sem razão de ser.

Haver um passo que cai no erro 

de não existir na forma que era suposta ser.

 

São fantasmas escritos nas folhas 

de uma ilustre estória

ainda mal contada que não deixa 

pedra alguma sem que lhe seja dada volta. 

 

Revolta daquilo que poderia ter sido 

e nunca foi por ficar sempre a meio

do seu caminho 

mal delineado por falta de lápis talvez...

 

Bela tendência essa de sentir pena de mim mesmo

sem que haja razão aparente

ignorando a razão para tudo

quando a base não deixa de ser nada mais do que a inacção.

 

Inepta mente!

Essa forma de escrever.

Bi(li)s

photo by:

~kekokunkun

Perceber o que espera ao virar da esquina

sem olhar ao que se vem.

Revê na ausência do ser

que teme sem saber

se há-se temer 

o viver

sem tom de morrer.

Pedir sem o dizer

acontecendo sem o antecipar.

Orar outra vez

imerso no ruído lunar.

Sem soluções milagrosas

espera-se o que desdém.

Ao haver um caber

jamais se coloca a questão.

Outro dia que passa,

outro risco desenhado na parede branca

ilustrada em forma de flor,

deforma a visão

que um dia ocupou

o som do tambor

que bate bate sem parar de rufar.

Sem saber o que dizer

continuo a escrever

sem poder delinear as palavras calcadas no meu cérebro

marcado pelo tempo que não passa.

Basta saber que um dia tudo se passou

sem se dar por isso.

Basta saber que no limite da ilusão 

jaz o segredo de uma sombra que cheira a incógnita 

de uma insensatez melacólica, 

bucólica até.

Foi assim que descrevi 

o que senti

sem saber que menti.

Pelo menos aqui, 

sou mais que a miragem 

que um dia projectei 

no esplendor de ver nascer a certeza no ventre 

da mentira que outrora foi ímpia.

Hoje nada mais diz.

Simplesmente assim o quis.

Diz bis.

Fim

photo by: animal-e

 

 

Por muito que escrevesse

aquilo que realmente queria dizer

iria sempre ficar em falta para com o que sinto.

Alimento essa ideia de que há um sentido

para tudo o que existe

é feito

dito e pensado

levado ao extremo

onde a lógica,

por vezes desconhecida,

pouco ou nada impera.

Reina a incerteza do momento seguinte,

diz o bom ouvinte 

que tapa os ouvidos 

enquanto grita

aquilo que a alma chora, 

abafando a alegria vivida

assim como eu ignoro as letras que aqui debito

sem uma razão de ser

uma razão de crer

prover sem nunca o dizer.

Deriva de uma onda magnânima

que me inspira a remoer

as cinzas que ainda não se apagaram.

 

Corta como faca

afiada que está 

em vez de um vazio que teima em não encher.

Tinha de haver uma razão para tudo isto...

aqui!

Aqui, 

porque o momento é aqui, 

aqui onde a diferença pode ser feita. 

Do quê para o quê é irrelevante. 

Completamente irrelevante.

O importante é mesmo que se faça algo.

Algo.

 

Algo.

 

Por momentos temi por ti.

Por me veres assim.

 

Nem sempre controlo.

 

Em outros momentos que aqui vivi

dei um nó

e só mesmo o desatei com um fim.

 

Fim.