Dia mundial da poesia

 from: astridiana

Esta é a minha contribuição

Foda-se!

Vislumbre de uma escuridão luminosa

 photo by: ~38DDmisswhiplash

Para se escrever

é sempre necessário haver um tema

por muito que se tema o que é escrito

ou simplesmente vivido 

sob a vazia casca a que muitos chamam de vida.

Ida fina e tão pouco segura de si mesma

reflecte as ausências do ser que outrora ocupou o seu corpo.

Morto por agora,

vivo ao dia de ontem.

Permanece um indecifrável mistério

a razão para tamanha confusão. 

E eu que pensava que era apenas da minha cabeça.

Se bem que já apresenta algumas dificuldades

em juntar o B com o A para formar o BA.

E não é o BA de Batman 

ou Batwoman 

que por vezes se confunde com o Bate-me uma.

Tão brejeiro que ele é

e em igual grau preocupado com tal, 

como se me pagassem para olhar para o que escrevo

como digo e aconteço. 

Na sombra permaneço 

sem prestar atenção 

ao errante alheamento da nação

vagueando na noção 

do "eu sei o que é o melhor para ti"

Toca aqui!

Torna-se fácil desarmar as mentes nuas

que percorrem as ruas 

do alto das suas andas

e tão baixo caminham

por entre a podridão 

aludindo-se à ilusão 

de tamanha pseudo-elevação.

Não há tempo a perder

enquanto pensaria no que fazer

sem encontrar resposta 

à demanda que se colocava

subtilmente colada

à aleatoriedade

de tamanha vontade

que recusava vergar 

perante impressionante demonstração de inutilidade.

Diga-se o que se disser

o entendimento e perfeição

apenas se encontra ao dispor dos néscios hipócritas

que encontram nas orações 

que negam a pés juntos fazê-las

a resposta à questão imperatriz, 

matriz dorsal do momento presente.

Responde a verdade.

Não para mim. 

Simplesmente para ti.

Tu? 

O que fazes aqui?

Sinapses em curto

photo from pantoja 

Ideias parcelares

feitas de parcelas de seres desconexos

que adoram brincar às ligações.

Agora ligo aqui,

agora ali,

agora... 

ah... não dá.

Percebi desde o primeiro momento que te vi.

Algo se ia passa.

Por detrás desse olhar

que não fala e tudo diz

jaz o segredo da ilusão.

Uma imagem divina que se projecta 

levada à exaustão 

de uma mente que se julga maior

que a sua real dimensão.

Eternas verborreias 

levadas ao extremo

de um rumo errante

errado por nunca ter tentado.

Ultrapassar a barreira desfeita

pela persistência da alma que ignora 

o que a espera ao virar da esquina.

Termina por nada dizer

nada fazer

tudo a ver

e nada mais do que o focus no verbo ter.

Lamentamos o sucedido!

Palavras vãs

ausentes de sentimentos dignos de tal nome.

Não importa se o que escreveu faz jus ao que se pensa.

A atitude de quem marcou o ritmo 

sem dar conta do passo passado na penumbra

passada na presença de sua excelentíssima ausência.

Encontro marcado à hora certa. 

Frágil sombra do seu ser.

Poder sem saber que fazer.

Nem me apetece sujar as folhas de tinta,

que segundo alguns 

não mais seria do que a fotografia

de parte destas sinapses

num eterno estado de curto-circuito.

E insisto nisto, cujo o objectivo é... nenhum.

Insisto novamente e digo... nenhum.

É giro, dizem.

Marca de quem não quer ver

o que é visível aos olhos de todos. 

É bem mais fácil acreditar no que é mais cómodo,

sem causar por certo grande incómodo.

Venha daí esse grande, belo e confortável sofá 

que alberga o comodismo mental.

Pensar dá muito trabalho. 

Pensam-no sem o dizer.

Ou será que o dizem sem pensar?

Na realidade a diferença não é significativa. 

O importante é uma pessoa se divertir

e rir, rir sem parar.

Porque se um dia o relógio para...

Tudo fica parado.

Fixo.

Parado.

Esbarrado.

Não.

Parado mesmo.

Parado.

Parado.

Parado.

Estrada de cimento

photo from: konijntje

Penso no pensamento

que me sai da mente

umas vezes presente

outras doente

sendo que nas demais 

encontra-se simplesmente ausente.

Pede perdão

como quem passa por ele

não lhe toca

mas simula

emula sem o fogo sequer arder.

Arde no vento

que por momentos lhe tocou

abanou em tempos de loucura

tornada doçura

coberta de uma leve amargura.

O dilúvio de ideias

e ilusões

vendidas ao desbarato

remediadas daquilo que remediado está

mesmo sem haver remédio

para a maleita que deleita

o doente ausente daquilo que foi a sua saúde de ferro,

hoje gesto terno

coberto de um eterno

inferno.

Outono perdido

coberto de cimento

num inverno sem fim.

Cheguei mesmo a temer por aquilo que nunca fui

e no final fiz.

Diz a lenda que já bem mais faltou

para tão temível bis,

desenhado a giz

onde da ardósia apenas resta a memória.

Hoje a luz substitui a pedra negra.

Foi apenas mais um ponto,

no teatro da vida

que segue sem parar.

Se é que alguma vez começou...

Signo do sol

photo from `werol

Perdido por entre o sentimento

da tua ausência presente

gera-se o entorpecimento das extremidades

que ainda há tão pouco tempo se perdiam nas tuas.

É a distância que nos une

e reforça aquilo que a razão 

por vezes nublada que distorcer

cobrindo de floreados desnecessários

à vivência sob o signo do sol

mesmo que durante o dia

pareça que seja a lua quem reina.

Reina o que há para reinar

permitindo e alimentando o ego

do egoísta ser

que para ontem tudo quer

sem querer ferir ninguém,

Apenas alimentar

a sua própria sede de calor humano

que tantas vezes escasseia a seu redor.

É louvor que fica sem ser dito

quando na realidade 

deveria mais era ser gritado

não escutado

mas sim ouvido por todo o mundo.

Não querem saber.

Tão pouco o têm

sendo caricato o posterior lamento do tipo

"Ah e tal, eu não merecia isto..."

Já mê pai diz

algo que dêle dzia

"Boa cama fazes

Boa cama te dêtas"

O meu pai é uma pessoa reservada no que toca a opiniões. 

Mas sempre que ele me dizia isto,

eu.... tremia. 

E perguntava-me sempre

"Oi... o que é que será que estou a fazer de errado?"

E a tua cama?

É fofinha?

Divisão

O que achas de irmos até à outra divisão

despir as nossas roupas

e jogá-las para o chão?

Sombra de um ser

Sou a sombra 

daquilo que eu sou 

porque deixei de ser 

o que nunca fui.

E se me perguntassem

porque nunca foste

o ser que já não és

não serias tão ou mais 

completo do que aquilo que nunca tiveste?

Seria por certo algo mais

daquilo que não creio

sem saber o que sabia

sabendo que sei

um dia morrerei

mas de voz plena

e peito aberto cantei.

Jamais me perguntes

qual a questão

para a qual não queres ouvir a resposta

sob pena de penares

sem saber o que eu sei

sendo que o que eu sei

é tudo mais ou menos que nada

que em nada se esvai.

Num momento tudo é,

num momento tudo foi

num momento tudo será

aquilo que nunca foi

para ser tornar naquilo que continua a não ser.

A sombra de um ser.

Boa Noite

Um resto de boa noite aos presentes
ausentes
transeuntes
Pessoas que fizeram parte da minha vida e se foram
Estranhos que nunca o fizeram e agora estão
A ti que me deste a mão
A ti que me a negaste
A ti que eras fostes e és quem és apenas porque sim
Tu que lutas de uma forma surda
Tu que ouves e não lês
Tu que lês e não dizes
Tu que és mas fazes crer que não
Tu que simplesmente existes
Tu que pintas os meus dias
porque sem ti não sei viver
e ao mesmo tempo sei mas não o digo
finjo que não apenas para te ter aí
Tu que ainda ai estás e lês,
porque tu sim o mereces...
Apenas tenho mais uma coisa para te dizer:
O resto de uma boa noite.

"Like two strangers turning into dust
Til my hand shook with the weight of fear"

Invasão Sonora

Spanish Sahara bombard my heart

left me out

without a sound.

Mas o som continua,

incessante, 

irregular,

inconstante, 

inaudível aos ouvidos dos mais distraídos

traídos pelos seus próprios ideais,

desprovidos de razão

mas cobertos de emoção

ausentes na sua auto-de-pre-ssão.

Toca-se a próxima nota,

a sequência seguinte, 

fecha-se os olhos e deixa-se ir

permitindo que a música invada todos os poros

sem nunca porém deixar-se abandonar à lassidão,

essa entorpecedora de movimentos erráticos.

Tal como se pede,

tal como se exige.

Dá-se o passo seguinte

ao ritmo desconexo do ouvinte.

Ignora-se o ritmo

e deixa-se ir

onde a lógica não tem lugar.

Apenas a evasão.

É tão doce o ausentar momentâneo do próprio ser,

ser-se livre por momentos

sem se pensar no seguinte que se segue,

sem deixar que tal nos cegue.

Pelo menos

por momentos
vivo disto.

A dança doce do luar

permitiu um pequeno pedaço de paraíso

à luz do teu sorriso.

(des)espera

Poderia até ser apenas mais um dia

Onde tudo se fazia,

tudo se dizia,

tudo acontecia...

Na realização da mais pura comunhão

com o mais profundo estado de auto-comiseração

coloca-se a questão

do próximo passo a dar,

evitar o que fere

em conjunção com a procura incessante

do seio reconfortante.

Pousa a mão levemente no chão

como quem procura forças para se erguer 

contra tudo o que lhe oprime,

esmaga e condiciona. 

Tudo pode acontecer

e o estar parado não é opção.

Que o diga quem da sua prisão nunca se libertou.

Verdade que o ar é de todos.

Mas parece que às vezes é só mesmo de alguns. 

Quis respirar, 

mas por momentos

simplesmente tive que parar.

Espera... é só mesmo mais um momento.